[Аллен Хивер]

Мне кажется, все лучше меня. Все, если можно так сказать, созрели и обрели себя, пусть даже со стороны их "я" иногда выглядит расшатанным, треснувшим или дробным, но это в своем роде "один объект", суть которого - в такой вот дробности, и разделить его части без ущерба нельзя.

Нет, не так. Я тоже обрел себя. И я не дробный и даже не треснувший - я прозрачный и легкий, как газ, я не имею формы, но имею некоторые привычки, по которым можно предсказать, где я нахожусь. Туман, призрак; измельченный пепел.

Отсюда гибкость. "Много позволяю".
Или, может, есть какой-то центр - иначе откуда бы этот страх перед растворением. Что-то удерживает газ. Не снаружи, но какой-то материал внутри. Рассыпаюсь, пролонгирую себя далеко, но от центра не отрываюсь.
Наверное.
Теперь чувствую, что оторвался. И растворяюсь, потому что больше не способен себя удержать.
Вот оно - и выгорание, и "усреднение", становление формой без запаха, цвета, вкуса; и без привычек. Теперь могу быть где угодно; или нигде. Это уже не я, но, в некотором роде, пепел меня, запах мертвеца, очерчивающий его присутствие, который может пропитать что-то рядом с собой, но рано или поздно исчезнет, потому что для него возможен только регресс.